uma bosta

         - não há conhecimento
  me pergunto se os homens podem se habituar a esta ideia;
 há quem leia foucault e até se masturbe pensando na verdade,

já deitaram sobre a merda da sua ignorância, depois de escorregar sobre suas pretensões? ou pensaram depois de dezenas de banhos que esta é a mentira e a ignorância, a própria merda que se exscreta sem querer - sem pensar? aquilo que existe como uma bolha nos dedos, uma espinha na cara; porque, me pergunto, por que se excitam estes que leem Hilda Hilst sem enfiar o braço no ralo para desentupir as ações diárias que se repetem com tanta harmonia, das ações diárias que colaboram para a manutenção da sociedade, ah! a sociedade; que coisa mais perfeita é a imperfeição dos homens, eles falam sobre Whitman e não se deitam na grama do parque da cidade! Nem mesmo no parque se deitam estas criaturas.
        se eu tivesse raiva sobre tudo isso, se eu me magoasse ainda; não estaria aqui, me edificando para ser uma bela de uma cagadora de prosa.
               mas se quiser, pode me beijar que eu gosto.